SANS ÊTRE VU
Machines

Petit à petit, bercé, tranquille Dépouillé de ses origines Il s’imagine ailleurs en moins futile Et se réveille au vent froid des machines Il n’a rien contre le vertige Et se défend de tout éclat Mais dans le sang brun qui se fige Il reconnaît le néant plat Il n’est pour rien dans ce qui brûle Il évite ce qui déforme Mais depuis que l’utile ondule Il sait que la torture est norme Les poussières lui mangent l’œil La lumière le tient par l’aine Il se prend le sein dans un treuil L’eau lui casse le dos sans peine Il se coupe le doigt à chaque fois Qu’il montre la misère au monde Son sacrifice sans la foi Est effacé dans la seconde Son cœur aussi selon la houle Mais dans ce cas les chaînes veillent À rentrer ce qui se déroule Dans le rayon des appareils