Aux calendes
J'envie la cour des administrés
De vendre
Leurs brevets de chair déformée.
Ma lune est
Un peu trop épaisse mais elle est droite
Elle a changé de style
Maintenant elle grave.
Parfois je lui préfère
Mon bon vieux silence allongé
Et puis j'ai honte
Honte de l'éclair qui a passé
Honte des bruits qui pèsent
Honte que ça frotte.
Alors ma lune revient et me console
Sans le savoir, en m'offrant
Son jeu de langues réversibles.
Et nous partons, matin levant
Sur le même axe
Deux, quatre, huit
Dans le même élan
Sur le même flanc
Vers les jours qu'il ne dessine pas
Comme nous pouvons jouir
D'un acte de pure symétrie
C'est la tête qui tourne qui renonce.
J'ai beaucoup de chance.