Votre honneurIl fait chaud par terre
Les échelons sont provisoires
C'est à la mère relative à son corps
De donner le sein quand il est dur
À ceux qui vont partir
Votre honneur
Il fait chaud par terre
Les échelons sont provisoires
C'est à la mère relative à son corps
De donner le sein quand il est dur
À ceux qui vont partir
Pour l'embarras d'un tribunal
J'ai donné des mois pleins de rêves
J'ai cru qu'il saurait repousser le mal
Et le néant quand il se lève
Ils sont restés, tordus de chair
Et j'ai besoin de leur absurde sans saison
Pour mesurer les mauvais cris du sort impair
Au-delà des morts à raison
Votre honneur
Il fait moins beau fausser le tri
Pour des nuances de poussière
Mon purin change de couleur
Quand il est gris
La vôtre est fière
© 1998 Pierre Igot